A ésta el sol no le arranca destellos.
De ésta no se pueden recoger las miserias.
En ésta no se apilan los sueños.
Con ésta se ha de mojar el que sueña.
En el fondo de esta fuente hay letras.
Solapadas capa tras capa, innúmeras.
Luce negro el fondo, luzca el sol o no luzca.
Y sobre él se confunden todas las cosas.